Lumières.

Obra de arte en las venas, desdibuja la inocencia con el pincel de Dalí. Del Sol caen gotas, de la Luna chorros de tinta. Acaban con todo, masacran cada flor en el prado del ensueño. Darse cuenta y lamentarse, mas el fin es el mismo. Las flores, son las flores del mal. Todo es negro bajo el manto del tedio, y azul tornasolado tras los cuernos del diablo.

Vol au vent

Bajo el Sol, soy azul.

Idiota.

No puedo evitarlo. Me estoy volviendo completamente estúpida.

Con los labios cortados y la vergüenza colgando de la mano izquierda, sólo se me pasó por la cabeza abrir la puerta de color verde. Y di un golpe en el teclado. Cada vez actúo con menos sentidos. Tacho, y vuelvo a escribir. Tacho, y no escribo nada. Abuso de las metáforas, y me gusta, porque sé que me odian. Casi tanto como yo a ellas.

¡Qué tedioso puede resultar abrir la puerta equivocada! Me adentré en una habitación sin ventanas. Ni siquiera un miserable tragaluz. Y da igual, porque dentro de poco quemaré mis líneas, ¡da igual, da absolutamente igual! Si pudiera volver a poner los pies en 1886 y rugir como un león sé que acabaríamos hablando de algo más trascendente. Acabaríamos... estoy acabada, por mis pies.