Lumières.

Obra de arte en las venas, desdibuja la inocencia con el pincel de Dalí. Del Sol caen gotas, de la Luna chorros de tinta. Acaban con todo, masacran cada flor en el prado del ensueño. Darse cuenta y lamentarse, mas el fin es el mismo. Las flores, son las flores del mal. Todo es negro bajo el manto del tedio, y azul tornasolado tras los cuernos del diablo.