Los días pasan, transcurren iguales. La música suena toda igual. Las canciones nuevas suenan como las canciones viejas. Cada vez que me siento a escribir, todo sigue sonando igual.
Entonces me pregunto: ¿qué es lo que falta?
Tenemos sol y lluvia a partes desgraciadamente iguales. Tenemos lo bueno y lo malo, tenemos alegría, tenemos indiferencia, tenemos tristeza, tenemos odio, tenemos adrenalina. Y con todo (y de verdad quiero decir con todo), a la comida le sigue faltando sabor. Y no sé qué es lo que falta.
Me gusta hablar en términos de progresión, pero, ¿hasta dónde? A veces miro el final de una calle, y pienso que allí se me acaba el mundo. Después llego y me sorprendo de que no se acaba. Hasta dónde, hasta cuándo. La música que resuena en mi cabeza sigue resonando toda igual.
Que todo sigue absurdamente igual. El mismo mareo por hacer el mismo puzzle que necesita de la misma última pieza. Que de corazón espero que sea la última pieza.
Y no sé qué es lo que falta.
Entonces me pregunto: ¿qué es lo que falta?
Tenemos sol y lluvia a partes desgraciadamente iguales. Tenemos lo bueno y lo malo, tenemos alegría, tenemos indiferencia, tenemos tristeza, tenemos odio, tenemos adrenalina. Y con todo (y de verdad quiero decir con todo), a la comida le sigue faltando sabor. Y no sé qué es lo que falta.
Me gusta hablar en términos de progresión, pero, ¿hasta dónde? A veces miro el final de una calle, y pienso que allí se me acaba el mundo. Después llego y me sorprendo de que no se acaba. Hasta dónde, hasta cuándo. La música que resuena en mi cabeza sigue resonando toda igual.
Que todo sigue absurdamente igual. El mismo mareo por hacer el mismo puzzle que necesita de la misma última pieza. Que de corazón espero que sea la última pieza.
Y no sé qué es lo que falta.
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